DE LA RABIA Y OTRAS MIERDAS

Me cuesta expresar la ira.

Años atrás se me arrancaba a borbotones, descontrolada como cascada sobre las mejillas, con ese ímpetu de macho cabrío sin posibilidad de dominio.

Me carga expresar la ira.

Hoy la siento de una forma más compleja, con paños fríos, con riendas puestas. Ya no me machaca el pecho ni me acalora: ahora se me enfría el alma y me arremolina la nuca.

Me duele expresar la ira.

Y por eso no lo hago; mi abuelo me enseñó que las palabras son como papel picado... una vez que las lanzas al aire, no hay cómo recogerlas.

Me limita silenciar mi rabia.

Porque la excesiva sensibilidad me coarta, y no termino de entender cómo podrán sobrevivir juntos un ego sobrealimentado, que porfía en ponerse la ropa de una esbelta empatía, y una raquítica autoestima disparando sin miramientos saetas venenosas desde la trinchera de la mordacidad.

MUNDO IDEAL

En un mundo ideal no existen las distancias ni la ausencia;
el tiempo se queda en un refrigerador
junto al frappé de unos caipirinhas preparados por tí,
y la nostalgia duerme la siesta bajo un sauce.

En un mundo ideal, un zapallo gigante nos sirve de casa
y tenemos un jardín tan grande como el planeta.

En un mundo ideal,
la quebrá del ají es nuestro patio trasero,
y la tierra regala al día siguiente
lo que plantamos la noche anterior.

En un mundo ideal no hay pasajes, ni despedidas,
ni esperas, ni camas frías.

En un mundo ideal no hay niuna lágrima, sólo la lluvia;
el sol se queda pegado eterno en un atardecer multicolor
y en un medio cielo la luna ilumina todo
inventando senderos de plata.

En un mundo ideal hay vertientes de vino y hamacas de dos plazas;
nunca hace demasiado frío y el calor no sofoca ni separa.

En un mundo ideal siempre hay cigarros y café,
los muros no tienen relojes ni calendarios
sino cuadros vivos y ventanas, tantas ventanas...

En un mundo ideal,
cabemos sólo nosotros y toda la alegría
de sabernos por fin frente a frente.

FÉMINA NEANDERTHALIS

Contigo me pasa seguido. Me siento una Neanderthal, casi un animalito, una ameba emocional que no sabe cómo moverse. Una niña de cinco años manejando una camioneta, una abuelita tratando de tejer con los guantes de cocina puestos, un enfermo de Parkinson en una cristalería.

Me siento una bruta contumaz. Una mujer metida en criogenia despertando, que aprende recién y a punta de hacer daño sin querer, lo juro, a fijarse realmente en los sentimientos del otro. A mirar de veras. A escuchar en serio.

Por eso intento usar pinzas para tratarte... pero esto de estar recién entendiendo el cómo usarlas, me hace pellizcarte de vez en cuando en el aprendizaje. Cómo lo siento. Cuánto lo siento.

En un arranque de patudez, solo quisiera pedirte algo: créeme cuando te lo digo... no es intencional.

CARENCIA

Me faltas al buscar tu rostro dormido
en la almohada de junto,
para contemplar sin tu permiso
ese rictus de osezno hibernando.

Una carcajada suicida queda en mi garganta
porque no hay oídos que la celebren;
se me quedan dormidas en las manos
tantas caricias sin eco...

Mi ombligo tiene un beso apasionado con el tuyo
retenido como prisionero de guerra,
y tu lectura en braile del mapa de mi espalda
tortura en venganza esta memoria morbosa...

Me sobra este tonto cuerpo
para traspasar el tiempo y el espacio,
quedándome en presencia ausente, siempre contigo.

Me faltas cuando trato de conciliar el sueño;
no hay almohada como tu pecho para acurrucarme,
extraño tus manos reposando en mi espalda,
falta entrelazar estas torpes piernas con las tuyas,
no encuentro tu cuello para sacarme este suspiro
ahogado por no sentir tu olor...

Me faltas.