LOS SUEÑOS ORGIÁSTICOS DE POMPEYA

Llevo tiempo soñando con un hombre.

Hombre que sabe qué besar, y cómo hacerlo.
Uno que sabe qué tocar, y en qué momento.

Ser de magma que al socavar la ruta no pierde el aliento;
experto encantador de serpientes
enquistadas en mi ombligo y bajo vientre.

Una mirada es suficiente,
y este intifáloro soberbio me obliga a implorar misericordia,
vuelta yo una Ménade más de su séquito adormecido.

No me reconozco frente a su presencia…
Pido en absoluta devoción, en trance absoluto,
que este maldito profite de mí a su antojo.

Su mera existencia basta para desbocar
ansias escondidas en un vibrar constante.

Y mientras sueño, sonrío.

Ensueño cómplice
donde queda afuera el reproche
y es bienvenido en fiesta
el antojo desmedido
por tus manos gigantes,
el hambre insana de tu boca incandescente,
de tu lengua fresca y pulposa,
del bailar de tus caderas.

Tan dormida estoy
que he dejado de ser yo
para ser una sacerdotisa orgiasta,
que pensando en la maravilla de sentirte un momento
despierta cual Vesubio ante Pompeya.